VIVRE - VIVRE - VIVRE
Pas plus tard. Maintenant. La vie n’attend pas. Elle se vit maintenant. Si ce n’est pas maintenant – quand alors ?
Bonjour à toutes et à tous, j’ai reçu ce texte il y a quelque temps. Il est long. Il est vrai. Il m’a fait réfléchir. Peut-être qu’il fera la même chose pour vous. Bonne lecture,
Cordialament Bex
« J'ai 92 ans. J'ai survécu à ma femme, j'ai survécu à mes amis, j'ai survécu à mes ennemis et j'ai survécu à cette version de moi-même qui se souciait de ce que les gens pensaient de moi.
Je me tiens au bord du gouffre. Je vois le fond. Et avant de partir, je dois me retourner et vous dire, à vous qui êtes encore là, à la fête : ce que je vois. Parce que vous vivez dans un mensonge.
Vous vous promenez avec cette illusion arrogante et confortable que vous avez du temps. Vous traitez vos journées comme si elles ne valaient rien, comme si vous en aviez une réserve infinie en banque. Je suis ici pour vous dire que vous êtes fauchés. Nous allons tous mourir. Vous le savez intellectuellement, mais vous ne le comprenez pas. Vous ne sentez pas l'acier froid sur votre cou. Si c'était le cas, vous ne vivriez pas comme vous le faites.
Laissez-moi vous parler d'un homme nommé Jack. C'était en 1968. Jack était mon meilleur ami. Il était plus intelligent que moi, plus beau que moi et plus riche que moi. C'était un requin. Un soir, nous prenions un verre pour fêter une grosse affaire qu'il venait de conclure. Il fumait un cigare cubain, calé dans son fauteuil en cuir, m'a regardé et a dit : "Frank, encore cinq ans. C'est la stratégie. Je charbonne encore cinq ans. J'atteins l'objectif. Et puis, j'ai fini. Là, j'emmène Mary en Italie. Là, j'apprends à peindre. Là, je commence à vivre."
Jack avait un plan. Il avait une feuille de route. Trois jours plus tard, Jack est sorti de son bureau, s'est tenu la poitrine et s'est effondré sur le trottoir avant même de réaliser qu'il tombait. Crise cardiaque massive. Il avait 42 ans. Il n'est jamais allé en Italie. Il n'a jamais rien peint du tout.
Je me tenais devant son cercueil, et la tragédie n'était pas que Jack soit mort. Nous mourons tous. La tragédie, c'était que Jack avait passé toute sa vie à attendre de vivre. Il a traité sa vie comme une salle d'attente pour un avenir meilleur qui n'est jamais arrivé.
Et le plus cruel dans tout ça ? Je suis allé à son bureau une semaine plus tard pour vider son bureau. Son calendrier était complet pour les six prochains mois. Sa boîte de réception débordait de messages "urgents". Le monde ne s'est pas arrêté parce que Jack est mort. Son entreprise l'a remplacé en deux semaines. Ses clients ont oublié son nom en un an.
Et en ce moment même, en vous regardant, je vois Jack. Vous vous racontez le même mensonge. "Je serai heureux quand j'aurai ma promotion." "Je voyagerai quand les enfants seront grands." "Je pardonnerai à mon frère quand il s'excusera."
Laissez-moi vous donner une vérité brutale d'un homme de 92 ans : il n'y a pas de "plus tard". Il n'y a que maintenant. Et si vous échangez votre présent contre un "plus tard", ce n'est pas garanti. Vous faites le pire pari de l'histoire du jeu.
Parlons de vos affaires. Je regarde votre génération. Vous êtes obsédés par l'accumulation. Vous achetez des choses dont vous n'avez pas besoin avec de l'argent que vous n'avez pas pour impressionner des gens que vous n'aimez même pas. Je vis maintenant dans une petite chambre. J'ai un lit. J'ai une chaise. J'ai une photo de ma femme. Autrefois, j'avais une grande maison. J'avais des voitures de luxe. J'avais un garage plein de jouets. Et je vous le dis avec la clarté absolue de la fin : tout cela n'est que de la camelote.
J'ai assisté à beaucoup d'enterrements. Jamais, pas une seule fois, je n'ai vu un camion de déménagement suivre un corbillard. Quand vous mourrez, vos enfants paieront un étranger pour venir chez vous et jeter 90 % de vos objets précieux dans une benne. Les 10 % restants, ils les vendront dans un vide-grenier pour 25 centimes. C'est la somme totale de votre matérialisme : de futurs déchets.
Alors pourquoi vous sacrifiez-vous autant pour les acheter ? Pourquoi travaillez-vous 60 heures par semaine, manquant l'enfance de votre fille, pour payer une voiture qui reste coincée dans les bouchons ? C'est de la folie. Et vous ne réaliserez pas que c'est de la folie avant d'être assis là où je suis. Et à ce moment-là, il sera trop tard pour rendre la marchandise.
Laissez-moi vous parler d'une grande victoire. C'était en 1979. J'ai gagné le prix de l'homme d'affaires de l'année dans ma ville. Grand banquet. Tenue de soirée. Je suis monté sur le podium. Les gens applaudissaient. Je me sentais comme un dieu. J'avais l'impression d'avoir gagné le jeu.
Cette nuit-là, je suis rentré chez moi avec mon trophée. Ma maison était sombre. Ma femme, Eleanor, dormait. Mes enfants dormaient. Je me suis assis à la table de la cuisine, seul, buvant un scotch et fixant ce morceau de verre. Et j'ai réalisé que les applaudissements s'étaient arrêtés. Les gens à ce dîner ne se souciaient pas de moi. Ils se souciaient de ce que je pouvais faire pour eux. Et les gens là-haut, ceux qui m'aimaient vraiment, je les avais négligés pendant des mois pour gagner ce bout de verre.
J'ai manqué les matchs de mon fils parce que je restais tard au bureau. J'ai manqué le dîner d'anniversaire pour conclure une fusion. Et pourquoi ? Ce trophée est actuellement dans un carton dans un sous-sol. Je ne sais même pas où il est. Mais le souvenir des yeux tristes de ma femme quand je lui ai dit que je ne pouvais pas venir dîner, lui, il est là. Il reste.
Vous pensez que votre carrière est votre héritage ? Ce n'est pas le cas. C'est une transaction. Vous vendez les heures de votre vie, des heures que vous ne récupérerez jamais, jamais, pour construire le château de quelqu'un d'autre. Si vous mourrez aujourd'hui, votre poste sera publié en ligne avant votre nécrologie. Ne vous prosternez pas devant l'autel de votre carrière. Elle ne vous aimera pas en retour. Elle ne vous tiendra pas la main quand les lumières s'éteindront.
Alors, qu'est-ce qui compte ? Si l'argent est un mensonge, la carrière un piège et les choses de la camelote, que reste-t-il ? Je vais vous le dire : la seule chose que vous pouvez garder, ce sont les choses que vous avez données. L'amour que vous avez donné, le temps que vous avez offert, la connexion.
Je suis assis ici dans cette chaise, et je ne revis pas mes contrats d'affaires. Je revis les dimanches matin avec Eleanor. Je revis le son du rire de ma fille quand elle avait trois ans. Je me souviens de cette fois où j'ai aidé un étranger à sortir sa voiture d'un banc de neige. C'est la seule richesse qui existe.
Voici donc mon défi pour vous. Voici la stratégie "sans conneries" pour le reste de votre vie :
Premièrement : détruisez votre ego. Vous avez tellement peur d'avoir l'air stupide. Vous ne prenez pas de risques. Vous ne lancez pas votre entreprise. Vous n'invitez pas cette fille à sortir. Pourquoi ? Parce que vous avez peur de ce qu'ils vont penser. Laissez-moi vous libérer : personne ne vous regarde. Ils sont bien trop occupés à s'inquiéter d'eux-mêmes. Vous n'êtes le personnage principal que dans votre propre tête. Pour tous les autres, vous êtes un bruit de fond. Arrêtez de laisser la peur du jugement des autres vous paralyser. Leur jugement pourrira dans la terre juste à côté d'eux.
Deuxièmement : pratiquez la "dernière fois". C'est une technique stoïcienne et elle changera votre vie. Chaque fois que vous faites quelque chose, n'importe quoi, rappelez-vous qu'un jour, vous le ferez pour la dernière fois. Un jour, vous prendrez votre enfant dans vos bras pour la dernière fois. Un jour, vous embrasserez votre conjoint pour la dernière fois. Un jour, vous boirez votre tasse de café pour la dernière fois. Vous ne savez pas quand ce jour arrivera. Cela pourrait être dans 10 ans. Cela pourrait être aujourd'hui. Si vous vivez avec cette conscience, vous ne prendrez plus jamais un seul instant pour acquis. Vous goûterez vraiment le café. Vous ferez durer l'étreinte un peu plus longtemps.
Troisièmement : réveillez-vous. J'ai 92 ans. Mon dos me fait mal. Ma vue baisse. Mais vous ? Vous avez le ticket d'or. Vous avez votre santé. Vous avez votre jeunesse. Et vous passez ce temps à scroller sur votre téléphone ? À vous anesthésier ? Arrêtez. Sortez. Sentez le vent. Regardez le ciel. Appelez votre mère. Pardonnez à votre ennemi — pas pour lui, mais parce que vous n'avez plus le temps de porter le bagage de la haine.
Nous allons tous mourir. C'est la seule garantie que nous avons. Mais la plupart des gens, la plupart des gens ne vivent jamais vraiment. Ils ne font qu'exister. Ils restent en sécurité. Ils restent confortables. Et puis ils meurent.
Ne soyez pas comme Jack. N'attendez pas le plan de cinq ans. Mangez de la bonne nourriture. Achetez le billet d'avion. Dites "je t'aime" en premier. Car l'horloge tourne. Vous l'entendez ? C'est le son de votre vie qui s'écoule. Ne la laissez pas finir vide.
Je suis fatigué maintenant. Allez vivre. »
